青石板路被雨水冲刷得油亮，倒映着两侧白墙黑瓦的轮廓，像一幅晕染开的水墨画。
镇口那棵百年老樟树，枝繁叶茂，即使在这样的阴雨天里，也透着一股苍劲的生命力，只是那浓绿的叶子上挂满了水珠，风一吹，便簌簌地落下来，打湿了树下那间低矮的老屋。
沈冉竹坐在老屋的门槛上，手里攥着一块己经被摩挲得光滑温润的玉佩。
玉佩是暖白色的，雕着一只蜷缩的小兔子，线条圆润，带着孩童般的天真。
这是养祖母去世前，颤巍巍地塞到她手里的。
“溪溪……这是你身上带的……不是咱们家的东西……” 养祖母的声音还清晰地响在耳边，带着临终前的虚弱，却又异常坚定，“去找找……你的家……”养祖母走了三天了。
这间陪伴了沈冉溪二十年的老屋，一下子就空了。
往常这个时候，养祖母应该坐在窗边的藤椅上，戴着老花镜，缝补着什么，嘴里哼着不成调的江南小调。
阳光透过木格窗洒进来，落在她银白的发丝上，暖洋洋的。
可现在，藤椅空了，小调停了，只剩下窗外淅淅沥沥的雨声，和屋子里挥之不去的、属于旧时光的尘埃味。
沈冉溪轻轻摩挲着那块玉兔玉佩。
她从小就知道自己不是养祖母亲生的。
镇上的人偶尔会提起，说她是被老祖母在二十年前的一个雪天里，捡回来的。
那时候她还在襁褓里，冻得嘴唇发紫，只剩下一口气。
老祖母抱着她，在灶台边守了三天三夜，才把她从鬼门关里拉了回来。
老祖母从未对她隐瞒过身世，却也从未催促过她去找亲生父母。
在这个偏远安静的小镇上，她们祖孙俩相依为命，日子清贫，却也安稳。
苏念以为，她会在这里守着老祖母，守着这间老屋，一首到老。
可老祖母走了，带着对她的牵挂。
玉佩的背面，刻着一个模糊的“沈”字。
这是沈冉溪唯一的线索。
三天前，她在整理老祖母遗物的时候，在一个落满灰尘的木箱底层，找到了一个褪色的红布包裹。
里面除了这块玉佩，还有一张被折叠得整整齐齐的小纸条，上面用铅笔写着一个地址，字迹娟秀，却因为年代久远，有些模糊不清了。
地址的开头是“京市……”京市。
那是一个遥远得只存在于电视和课本里的名字。
繁华，喧嚣，与这个宁静的江南小镇，仿佛是两个世界。
沈冉溪深吸了一口气，潮湿的空气带着泥土和草木的清香，涌入肺腑，却让她的胸口更加憋闷。
她抬起头，望着灰蒙蒙的天空，雨丝落在她的脸上，冰凉的触感让她打了个寒颤。
她该去找吗？
那个所谓的“家”，是否还在？
那里的人，是否还记得她？
他们会欢迎她吗？
无数个问题在她脑海里盘旋，像这连绵的雨丝，剪不断，理还乱。