都市隐龙：我靠秘籍逆袭成神

江城的夜，从来不是亮的。

至少对我这种人来说，灯再亮也照不进格子间外那条黑巷。

我叫苏尘，二十七岁，江城一家小广告公司文案。

三年前入职时还想着“用文字改变世界”，现在改PPT改到凌晨十一点，连“创意总监”这个词都懒得幻想了。

地铁停了，打车软件排队两百多号。

我咬牙走老城区抄近路，地图没信号，巷子越走越窄，墙皮像被谁撕过，一块块耷拉着。

路灯一明一灭，像在喘气。

拐角处，一扇铁门半开，幽蓝的光从缝里渗出来，安静得不像人间。

我本该绕开。

可我的脚停了。

不是我主动停的，是腿自己不走了。

一股东西从门缝里钻出来，顺着脚底往上爬，像是有根线，勾着我的骨头往里拽。

我心想坏了，这地方不对劲，得走。

可脑子越想走，身体越不动，像被钉在了原地。

铁门两侧站着两个黑衣人，面无表情，耳朵里塞着通讯器。

他们没戴面具，但眼神空得吓人，像是盯着我看，又像根本没看见我。

我低头看了看自己——皱夹克、旧牛仔裤、头发油得能炒菜。

跟这地方格格不入。

“送快递的。”

我开口，声音有点抖，“送错了地址，找出口。”

其中一个守卫皱眉，低头看手环。

我趁他低头那一秒，弓着背，贴着墙边溜了进去。

里面是个地下厅，没窗，空气闷得发霉，混着一股像是烧香又不像香的味道。

西周墙上挂着古怪符号，歪歪扭扭，像字又不像字。

中央有个高台，铺着黑绒布，上面空着。

人不少，都穿着长袍，或戴面具，没人说话，只有低声呢喃，像念经，又像咒语。

我靠墙往后排挪，脚步放轻，不敢抬头。

旁边一个穿灰袍的人侧了我一眼，我没敢对视，只看见他袍子下摆绣着一只眼睛。

拍卖开始了。

一个穿黑西装的男人走上台，脸很平，声音却像从地底传来：“下一件，非卖品，仅作展示。”

他抬手，掌心托着一本古书。

那书看着残旧，封面是暗褐色，边缘磨损，像是从坟里挖出来的。

可它一出现，整个厅的灯忽然暗了。

只有那本书，泛出幽幽蓝光，像是自己在呼吸。

我心跳猛地一沉。

不是害怕，是……熟悉。

那光一照过来，我脑子里嗡的一声，像有根针扎进太阳穴。

眼前一黑，又猛地清醒。

我死死盯着那本书，手指不受控制地抽了一下，像是被电了。

我想走。

我告诉自己：这不是你能碰的东西，赶紧撤。

可我动不了。

眼皮睁着，闭不上。

呼吸变慢，胸口发闷，像被人按住了肺。

书被缓缓打开。

泛黄的纸页上，浮现出一串符号。

我认得。

不是用眼睛认的，是用脑子——或者说，用梦。

小时候我总做同一个梦：夜里，一间黑屋，墙上画着这些符号，有人在我耳边说一句话，每次快听清时就醒了。

而现在，那些符号在空中浮现，扭曲着，组合成一句我能“懂”的话：“门己开，选中者入。”

我咬破舌尖。

血腥味在嘴里炸开，脑子一激灵，总算找回一丝清醒。

我踉跄后退一步，想逃。

可腿像灌了铅，一步都迈不动。

台上那人合上书，蓝光稍弱。

可那瞬间，我听见了。

不是耳朵听见的，是脑子里响起来的——一个声音，低得像风，却字字砸进颅骨：“你等了太久。”

我浑身一震。

不是我等了太久，我根本不知道自己在等什么！

可这句话像钥匙，咔的一声，捅进我意识深处某个锁死的门。

就在这时，台下所有人同时开口。

不是说话，是低语，音调一致，像某种仪式。

声音不大，可空气开始震，我的耳膜被压得生疼。

一股排斥感扑面而来，像是整个空间都在驱逐我——外来者，不洁者，不该在此。

可我的手抬起来了。

不是我让它抬的。

右手像被什么牵引着，指尖发烫，掌心冒汗。

我拼命想控制，可手臂自己往前伸，一步，两步，我竟朝高台走去。

没人拦我。

那两个守卫站在门口，像没看见。

穿长袍的、戴面具的，全都低着头，继续念着那诡异的词句，仿佛在等什么发生。

我走到台前。

拍卖师看着我，眼神平静，没有惊讶，没有愤怒，就像早就知道我会来。

“此物不卖。”

他说。

我知道。

可我的手己经落在了书上。

指尖碰到封面的刹那，整本书爆发出金光。

不是灯光，是光从书里炸出来，像太阳塞进了纸页。

我眼前一白，什么都看不见了。

可我“看”到了别的东西——无数画面在脑子里炸开：拳影、步法、经脉流转、呼吸节奏、骨骼震颤……一招一式，清清楚楚，像是我练了一辈子。

疼。

耳朵里有血流出来，热的。

喉咙发腥，我张嘴想喊，却发不出声。

那些信息像洪水，灌进我的脑子，冲垮每一根神经。

我感觉到自己在倒，后脑撞地，可意识还在被塞东西。

最后一个画面：一扇门，刻满符号，门缝里透出金光。

有人在门后等我。

我昏过去前，只记得那本书的光灭了。

它又变回那本破旧的古籍，静静躺在台上，仿佛什么都没发生。

拍卖师合上它，转身走下高台。

没人说话。

没人看我。

我躺在地上，耳朵流血，手里还抓着那本书的一角。

可没人来扶我。

也没人问我，是谁。