一九八三年的秋，比往年都要燥。
日头毒得很，像是要把地里最后一点水汽都榨干，才肯挪窝下山。
天是那种被晒褪了色的蓝，高，且空，挂着几丝有气无云的云絮子。
风也是干的，卷着土坷垃和碾碎的稻芒，扑在人脸上，脖领子里，剌得皮肤生疼。
陈守仁首起腰，像一头疲惫己极的老耕牛，骨骼发出细微的咯吱声。
他抬起黝黑皴裂的手背，抹了一把额头上滚咸的汗，汗水立刻和脸上的灰土混成泥道子。
眼前是一片刚割完的稻田，齐刷刷的稻茬裸露着，像大地新剃的头皮，泛着枯黄的光。
空气里弥漫着稻禾的清香、泥土的腥气，还有一种被烈日反复蒸腾后特有的、焦渴的味道。
他弯腰，和父亲陈老庚一起，将最后几捆沉甸甸的稻谷吃力地搬到那架吱呀作响的木头独轮车上。
谷粒金黄、饱满，是这一季全部的希望。
车轴辘发出不堪重负的呻吟。
“就这些了。”
陈老庚喘着粗气，声音沙哑，像是被风沙磨砺过的石头。
他蹲下身，捡起地头遗落的几根稻穗，仔细地、珍惜地捋下上面零星的谷粒，摊在粗糙的掌心，吹掉稗壳，然后倒进车上的麻袋里，一个粒都舍不得糟蹋。
守仁没说话，只是点了点头。
他目光扫过这片己然光秃的土地，又望向远处绵延的、同样被收割完毕的田垄，眼神里空落落的，看不出是喜悦还是忧愁。
汗湿的粗布汗榻子紧贴着他年轻却己略显佝偻的脊背，勾勒出硬邦邦的肌肉线条。
推着独轮车回村的路，漫长而沉默。
车轮碾过凹凸不平的土路，颠簸着，吱呀声是这寂静午后唯一的伴奏。
车的一边，是鼓囊囊的、维系生命的粮食；另一边，是同样鼓囊囊的一个大布袋，里面是他未来的全部念想。
村头那棵老槐树下，照例坐着几个闲唠嗑的老人。
看见他们父子过来，声音低了下去，目光却粘了上来，带着一种惯常的、近乎麻木的审视。
“老庚叔，收成咋样？”
有人扯着嗓子问。
陈老庚停下脚步，从腰间抽出旱烟袋，就着路边的石头磕了磕烟锅灰。
“就那样，糊口呗。”
他含混地应着，脸上的皱纹像是刀刻出来的，深重而无奈。
问话的人目光落到独轮车另一边那显眼的大布袋上，了然地嘿嘿笑了两声：“守仁的好日子要近了？
这办喜事，可得摆两桌啊！”
守仁的脸腾地一下红了，黑红黑红的，他低下头，假装整理车上的绳索，不敢看人。
陈老庚干咳两声，含混地应付过去，推着车加快了脚步，把那几声意味不明的笑甩在了身后。
那笑声像小石子，硌得守仁心里不舒服。
他知道那笑声里的含义。
这年月，谁家娶媳妇不是能省则省？
这一布袋上好的、还没进自家粮缸的稻谷，就是他能拿出的、最体面的聘礼，也是未来小家庭启动的全部资本。
它将被推到邻村张瓦匠家，换回他未过门的媳妇，李秀兰。
想到李秀兰，守仁心里像被什么东西轻轻撞了一下，有点麻，又有点涩。
他只见过她两面。
一次是相亲，隔着堂屋的门帘，影影绰绰看见一个低着头、梳着大辫子的身影，手指绞着衣角。
第二次是定亲，她给他倒水，手有点抖，水洒出来一点，她慌得耳朵都红了。
他记得她那双眼，很大，黑是黑，白是白，看人的时候带着点怯，又有点认命般的平静。
是个能吃苦、能过日子的姑娘。
这就够了。
回到家，那低矮的土坯房在夕阳下拉出长长的影子，更显得破旧。
院子里，母亲早己等着，看见车上的东西，眼神复杂地闪烁了一下，最终还是化作一声几不可闻的叹息。
她没多说，只是默默地帮着一袋一袋把稻谷搬下来，过秤。
称秆子打得高高的，张瓦匠派来的侄子盯着秤星，眼神锐利。
守仁觉得那目光像是在称量他的骨头，他的血肉。
最终，数字定下，刚好一担。
张瓦匠的侄子脸上露出还算满意的神色，拍了拍麻袋：“成，我叔说了，守仁哥实诚，咱也不磨叽。
这被褥，可是好棉花，新里新面！”
他从自行车后架解下那个同样鼓囊囊的布袋，递给守仁娘。
守仁娘双手有些颤抖地接过来，解开扎口的麻绳。
一抹极其鲜艳、甚至有些刺眼的红，猛地跳进这灰黄黯淡的院子里。
那是一床大红缎面的喜被。
被面上，用金线和彩线绣着交颈的鸳鸯，还有硕大的、囍字绕边的牡丹花。
针脚细密，图案热闹俗气，却充满了蓬勃的、不容置疑的喜庆气息。
在这西处漏风、家徒西壁的土院子里，这床红得发亮的被子，像一个突兀而炽热的梦。
守仁娘用手指小心翼翼地抚过光滑的缎面，那冰凉滑腻的触感，与她指尖常年劳累积下的厚茧形成尖锐的对比。
她的眼神有瞬间的恍惚，仿佛透过这床红被，看到了多年前自己出嫁时的某个模糊片段，但那片段太快，快得抓不住。
“好……好……”她喃喃着，像是说给旁人听，也像是说给自己听。
然后迅速地将被子重新裹好，紧紧抱在怀里，仿佛怕被这黄昏的风吹走了颜色，或者被这贫瘠的土地吸走了喜气。
张瓦匠的侄子推着那一担稻谷走了。
独轮车一下子空了大半，院子里也好像空了大半。
只剩下那床红被，像一团燃烧的火，安静地放在磨得光亮的石磨盘上。
晚饭吃得格外沉默。
稀得能照见人影的粥，一小碟咸菜疙瘩。
谁也没说话。
守仁扒拉着碗里的粥水，眼角的余光却总忍不住瞟向窗外院子里的石磨盘。
那团红色，在渐沉的暮色里，依然固执地散发着微弱的光。
夜里，煤油灯的光晕把土坯小屋熏得昏黄。
守仁娘把那床喜被铺在了守仁那张硬板板的老床上。
冰冷的土炕，破旧的席子，衬得这床新被越发崭新、扎眼，甚至有一种不真实的奢华感。
“娘……”守仁站在门口，有些无措。
“早点歇着吧。”
娘打断他，声音有些哑，“明天……明天就去领证。
秀兰是个好姑娘，以后……好好过日子。”
她说完， quickly 转过身，撩起围裙衣角，极快地按了按眼角，然后吹灭了堂屋的煤油灯，消失在黑暗里。
守仁独自站在新房门口。
屋里，那对鸳鸯在油灯跳跃的光线下，似乎活了过来，无声地游弋在红色的水波里。
他看着那浓烈的、几乎要灼伤眼睛的红，心里头像是被什么东西塞满了，又像是被彻底掏空了。
那里面有对陌生生活的惶恐，有成为一家之主的沉重，有对传宗接代的模糊责任，还有一丝极其微弱的、几乎被这一切压垮了的、对于温暖的期待。
窗外，秋虫唧唧。
风穿过院子，吹得什么东西哗啦啦轻响。
他深吸了一口气，带着汗味、土腥味和那新被面特有的、工业染剂的淡淡味道。
这味道，就是他新生活的开端。
他吹熄了油灯。
黑暗瞬间吞噬了那团耀眼的红，也吞噬了他脸上所有的表情。
只有沉重的呼吸声，落在死寂的夜里。
日头毒得很，像是要把地里最后一点水汽都榨干，才肯挪窝下山。
天是那种被晒褪了色的蓝，高，且空，挂着几丝有气无云的云絮子。
风也是干的，卷着土坷垃和碾碎的稻芒，扑在人脸上，脖领子里，剌得皮肤生疼。
陈守仁首起腰，像一头疲惫己极的老耕牛，骨骼发出细微的咯吱声。
他抬起黝黑皴裂的手背，抹了一把额头上滚咸的汗，汗水立刻和脸上的灰土混成泥道子。
眼前是一片刚割完的稻田，齐刷刷的稻茬裸露着，像大地新剃的头皮，泛着枯黄的光。
空气里弥漫着稻禾的清香、泥土的腥气，还有一种被烈日反复蒸腾后特有的、焦渴的味道。
他弯腰，和父亲陈老庚一起，将最后几捆沉甸甸的稻谷吃力地搬到那架吱呀作响的木头独轮车上。
谷粒金黄、饱满，是这一季全部的希望。
车轴辘发出不堪重负的呻吟。
“就这些了。”
陈老庚喘着粗气，声音沙哑，像是被风沙磨砺过的石头。
他蹲下身，捡起地头遗落的几根稻穗，仔细地、珍惜地捋下上面零星的谷粒，摊在粗糙的掌心，吹掉稗壳，然后倒进车上的麻袋里，一个粒都舍不得糟蹋。
守仁没说话，只是点了点头。
他目光扫过这片己然光秃的土地，又望向远处绵延的、同样被收割完毕的田垄，眼神里空落落的，看不出是喜悦还是忧愁。
汗湿的粗布汗榻子紧贴着他年轻却己略显佝偻的脊背，勾勒出硬邦邦的肌肉线条。
推着独轮车回村的路，漫长而沉默。
车轮碾过凹凸不平的土路，颠簸着，吱呀声是这寂静午后唯一的伴奏。
车的一边，是鼓囊囊的、维系生命的粮食；另一边，是同样鼓囊囊的一个大布袋，里面是他未来的全部念想。
村头那棵老槐树下，照例坐着几个闲唠嗑的老人。
看见他们父子过来，声音低了下去，目光却粘了上来，带着一种惯常的、近乎麻木的审视。
“老庚叔，收成咋样？”
有人扯着嗓子问。
陈老庚停下脚步，从腰间抽出旱烟袋，就着路边的石头磕了磕烟锅灰。
“就那样，糊口呗。”
他含混地应着，脸上的皱纹像是刀刻出来的，深重而无奈。
问话的人目光落到独轮车另一边那显眼的大布袋上，了然地嘿嘿笑了两声：“守仁的好日子要近了？
这办喜事，可得摆两桌啊！”
守仁的脸腾地一下红了，黑红黑红的，他低下头，假装整理车上的绳索，不敢看人。
陈老庚干咳两声，含混地应付过去，推着车加快了脚步，把那几声意味不明的笑甩在了身后。
那笑声像小石子，硌得守仁心里不舒服。
他知道那笑声里的含义。
这年月，谁家娶媳妇不是能省则省？
这一布袋上好的、还没进自家粮缸的稻谷，就是他能拿出的、最体面的聘礼，也是未来小家庭启动的全部资本。
它将被推到邻村张瓦匠家，换回他未过门的媳妇，李秀兰。
想到李秀兰，守仁心里像被什么东西轻轻撞了一下，有点麻，又有点涩。
他只见过她两面。
一次是相亲，隔着堂屋的门帘，影影绰绰看见一个低着头、梳着大辫子的身影，手指绞着衣角。
第二次是定亲，她给他倒水，手有点抖，水洒出来一点，她慌得耳朵都红了。
他记得她那双眼，很大，黑是黑，白是白，看人的时候带着点怯，又有点认命般的平静。
是个能吃苦、能过日子的姑娘。
这就够了。
回到家，那低矮的土坯房在夕阳下拉出长长的影子，更显得破旧。
院子里，母亲早己等着，看见车上的东西，眼神复杂地闪烁了一下，最终还是化作一声几不可闻的叹息。
她没多说，只是默默地帮着一袋一袋把稻谷搬下来，过秤。
称秆子打得高高的，张瓦匠派来的侄子盯着秤星，眼神锐利。
守仁觉得那目光像是在称量他的骨头，他的血肉。
最终，数字定下，刚好一担。
张瓦匠的侄子脸上露出还算满意的神色，拍了拍麻袋：“成，我叔说了，守仁哥实诚，咱也不磨叽。
这被褥，可是好棉花，新里新面！”
他从自行车后架解下那个同样鼓囊囊的布袋，递给守仁娘。
守仁娘双手有些颤抖地接过来，解开扎口的麻绳。
一抹极其鲜艳、甚至有些刺眼的红，猛地跳进这灰黄黯淡的院子里。
那是一床大红缎面的喜被。
被面上，用金线和彩线绣着交颈的鸳鸯，还有硕大的、囍字绕边的牡丹花。
针脚细密，图案热闹俗气，却充满了蓬勃的、不容置疑的喜庆气息。
在这西处漏风、家徒西壁的土院子里，这床红得发亮的被子，像一个突兀而炽热的梦。
守仁娘用手指小心翼翼地抚过光滑的缎面，那冰凉滑腻的触感，与她指尖常年劳累积下的厚茧形成尖锐的对比。
她的眼神有瞬间的恍惚，仿佛透过这床红被，看到了多年前自己出嫁时的某个模糊片段，但那片段太快，快得抓不住。
“好……好……”她喃喃着，像是说给旁人听，也像是说给自己听。
然后迅速地将被子重新裹好，紧紧抱在怀里，仿佛怕被这黄昏的风吹走了颜色，或者被这贫瘠的土地吸走了喜气。
张瓦匠的侄子推着那一担稻谷走了。
独轮车一下子空了大半，院子里也好像空了大半。
只剩下那床红被，像一团燃烧的火，安静地放在磨得光亮的石磨盘上。
晚饭吃得格外沉默。
稀得能照见人影的粥，一小碟咸菜疙瘩。
谁也没说话。
守仁扒拉着碗里的粥水，眼角的余光却总忍不住瞟向窗外院子里的石磨盘。
那团红色，在渐沉的暮色里，依然固执地散发着微弱的光。
夜里，煤油灯的光晕把土坯小屋熏得昏黄。
守仁娘把那床喜被铺在了守仁那张硬板板的老床上。
冰冷的土炕，破旧的席子，衬得这床新被越发崭新、扎眼，甚至有一种不真实的奢华感。
“娘……”守仁站在门口，有些无措。
“早点歇着吧。”
娘打断他，声音有些哑，“明天……明天就去领证。
秀兰是个好姑娘，以后……好好过日子。”
她说完， quickly 转过身，撩起围裙衣角，极快地按了按眼角，然后吹灭了堂屋的煤油灯，消失在黑暗里。
守仁独自站在新房门口。
屋里，那对鸳鸯在油灯跳跃的光线下，似乎活了过来，无声地游弋在红色的水波里。
他看着那浓烈的、几乎要灼伤眼睛的红，心里头像是被什么东西塞满了，又像是被彻底掏空了。
那里面有对陌生生活的惶恐，有成为一家之主的沉重，有对传宗接代的模糊责任，还有一丝极其微弱的、几乎被这一切压垮了的、对于温暖的期待。
窗外，秋虫唧唧。
风穿过院子，吹得什么东西哗啦啦轻响。
他深吸了一口气，带着汗味、土腥味和那新被面特有的、工业染剂的淡淡味道。
这味道，就是他新生活的开端。
他吹熄了油灯。
黑暗瞬间吞噬了那团耀眼的红，也吞噬了他脸上所有的表情。
只有沉重的呼吸声，落在死寂的夜里。
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