月光是红的。
不是那种被云层滤过的暗红，而是像刚从伤口里挤出来的血，稠得发亮，泼在终南山脚这座死寂小村上。
风没声，树不动，连狗都哑了。
只有铜铃还在响——老乞丐挂在庙檐下的那串破铜铃，在没人碰的情况下自己摇了起来。
叮当、叮当、叮当。
声音越来越急，像催命。
秦墨背靠着庙门，手心全是汗。
他看见村东头王婶提着锄头冲过来，眼睛翻白，嘴角淌着泡沫，喉咙里发出野兽一样的低吼。
她身后跟着七八个村民，手里攥着镰刀、铁锹、扁担，脚步却整齐得不像活人。
老乞丐站在门槛前，枯瘦的手指捏着最后一张黄符，咬破舌尖喷出一口血雾。
符纸腾空燃起幽蓝火焰，落地成链，逼得人群暂时退开几步。
但他咳了一声，胸口塌陷下去一块——刚才挡那一记钉耙时，骨头己经断了。
“走不动了……”他喘着气，声音像砂纸磨过石板，“你得进祖祠。”
秦墨没动。
他看着老人眼里那种他从未见过的东西：不是疼，不是怕，是一种近乎解脱的平静。
“我不去。”
他说，“我不姓什么命。”
老乞丐笑了，牙龈渗血。
他忽然扑上来，一把扯开秦墨后衣领，染血的指甲狠狠抠进他后颈皮肤。
一道金线裂开，像是缝了千年的伤口被硬生生撕破，皮肉撕裂声清晰可闻，像是布帛断裂。
疼。
不是普通的疼，是骨头里烧起了火，顺着脊椎一路烧到头顶。
一道残缺的北斗七星纹路浮现在他背上，金光冲天而起，照亮整个村庄。
那些狂暴的人脸一瞬间全僵住了，眼白翻得更狠，嘴角咧得几乎撕裂耳根，却不再前进半步。
秦墨跪倒在地，冷汗浸透后背。
他听见自己心跳像擂鼓，也听见另一个声音——不是风，不是铃，也不是人群的嘶吼。
那声音古老得像是刻在石头上的字，一个字一个字砸进他脑子里：“天罡道纹现。”
他猛地捂住后背，灼热感烫得指尖发麻。
血月升到中天了。
老乞丐倒在他脚边，脸上还带着笑，手指蜷曲着，沾满泥和血。
秦墨低头看他，喉咙发紧，想喊又喊不出。
他记得这双手，八岁那年发烧，就是这双手把他抱在怀里三天三夜；十二岁摔断腿，也是这双手熬药喂饭，从没说过一句苦。
而现在，这只手垂在地上，指尖微微抽搐了一下，不动了。
庙外的人群又开始躁动，脚步杂乱却不散乱，像是被什么东西统一指挥着。
有人开始用农具砸门，木屑飞溅。
秦墨爬起来，扶住墙才站稳，膝盖还在抖。
他低头看自己踩碎的桃木剑，半截剑柄陷在泥里，上面两个模糊的字：“终南”。
他认得这个字体。
老乞丐每次画符都用这种歪歪扭扭的笔法。
铜铃最后一声响起，然后戛然而止。
秦墨转身往祖祠方向跑，脚底踩到什么东西滑了一下——是老乞丐留下的兽皮囊，里面空了，只剩一张烧剩的符纸边角露在外面。
他没捡，也不敢回头。
身后，人群的脚步越来越近。
他冲进祖祠时，门框上的朱砂符己经褪成灰白色，像一层死皮挂在木头上。
地上积着厚厚的灰尘，但他顾不上这些，扑通一声跪在供桌前，额头磕在冰冷的石板上。
“我不是什么圣人……我不是！”
他低声吼出来，声音嘶哑，“我只是个没人要的孩子！”
可背上那道纹路还在烧，金光透过衣服透出来，在墙上投下诡异的影子。
北斗七星缺了一角，像被人硬生生抠掉了一颗星。
门外传来指甲刮门的声音，缓慢、持续、带着某种令人牙酸的节奏。
他抬头，看见供桌上有一面铜镜，蒙着灰。
他伸手擦了擦，镜子里映出自己的脸——苍白，惊恐，瞳孔却泛着极淡的银光，一闪即逝。
又是那个声音。
这次更近，像是贴着他耳骨说话：“百鬼夜行歇。”
他猛地回头，祠堂空无一人。
但供桌下的香炉倒了，三根残香插在灰里，排列成三角，正对着他的方向。
他这才发现，自己右手一首紧紧攥着什么。
低头一看，是那半截桃木剑柄，“终南”二字己被掌心汗水泡得模糊不清。
剑柄边缘沾了血——老乞丐的，还是他的？
他己经分不清。
门外的刮擦声停了。
安静得可怕。
秦墨慢慢站起来，腿软得几乎撑不住身体。
他走到门边，耳朵贴上去，听见外面有人呼吸，很轻，很齐，像是同一具肺在轮流吐气。
他握紧剑柄，指节发白。
下一秒，门板猛地被撞开，一道黑影扑进来，手里举着带锈的镰刀。
秦墨本能地侧身闪避，剑柄脱手飞出，在空中划出一道弧线。
剑柄落地时，发出清脆的响声。
不是那种被云层滤过的暗红，而是像刚从伤口里挤出来的血，稠得发亮，泼在终南山脚这座死寂小村上。
风没声，树不动，连狗都哑了。
只有铜铃还在响——老乞丐挂在庙檐下的那串破铜铃，在没人碰的情况下自己摇了起来。
叮当、叮当、叮当。
声音越来越急，像催命。
秦墨背靠着庙门，手心全是汗。
他看见村东头王婶提着锄头冲过来，眼睛翻白，嘴角淌着泡沫，喉咙里发出野兽一样的低吼。
她身后跟着七八个村民，手里攥着镰刀、铁锹、扁担，脚步却整齐得不像活人。
老乞丐站在门槛前，枯瘦的手指捏着最后一张黄符，咬破舌尖喷出一口血雾。
符纸腾空燃起幽蓝火焰，落地成链，逼得人群暂时退开几步。
但他咳了一声，胸口塌陷下去一块——刚才挡那一记钉耙时，骨头己经断了。
“走不动了……”他喘着气，声音像砂纸磨过石板，“你得进祖祠。”
秦墨没动。
他看着老人眼里那种他从未见过的东西：不是疼，不是怕，是一种近乎解脱的平静。
“我不去。”
他说，“我不姓什么命。”
老乞丐笑了，牙龈渗血。
他忽然扑上来，一把扯开秦墨后衣领，染血的指甲狠狠抠进他后颈皮肤。
一道金线裂开，像是缝了千年的伤口被硬生生撕破，皮肉撕裂声清晰可闻，像是布帛断裂。
疼。
不是普通的疼，是骨头里烧起了火，顺着脊椎一路烧到头顶。
一道残缺的北斗七星纹路浮现在他背上，金光冲天而起，照亮整个村庄。
那些狂暴的人脸一瞬间全僵住了，眼白翻得更狠，嘴角咧得几乎撕裂耳根，却不再前进半步。
秦墨跪倒在地，冷汗浸透后背。
他听见自己心跳像擂鼓，也听见另一个声音——不是风，不是铃，也不是人群的嘶吼。
那声音古老得像是刻在石头上的字，一个字一个字砸进他脑子里：“天罡道纹现。”
他猛地捂住后背，灼热感烫得指尖发麻。
血月升到中天了。
老乞丐倒在他脚边，脸上还带着笑，手指蜷曲着，沾满泥和血。
秦墨低头看他，喉咙发紧，想喊又喊不出。
他记得这双手，八岁那年发烧，就是这双手把他抱在怀里三天三夜；十二岁摔断腿，也是这双手熬药喂饭，从没说过一句苦。
而现在，这只手垂在地上，指尖微微抽搐了一下，不动了。
庙外的人群又开始躁动，脚步杂乱却不散乱，像是被什么东西统一指挥着。
有人开始用农具砸门，木屑飞溅。
秦墨爬起来，扶住墙才站稳，膝盖还在抖。
他低头看自己踩碎的桃木剑，半截剑柄陷在泥里，上面两个模糊的字：“终南”。
他认得这个字体。
老乞丐每次画符都用这种歪歪扭扭的笔法。
铜铃最后一声响起，然后戛然而止。
秦墨转身往祖祠方向跑，脚底踩到什么东西滑了一下——是老乞丐留下的兽皮囊，里面空了，只剩一张烧剩的符纸边角露在外面。
他没捡，也不敢回头。
身后，人群的脚步越来越近。
他冲进祖祠时，门框上的朱砂符己经褪成灰白色，像一层死皮挂在木头上。
地上积着厚厚的灰尘，但他顾不上这些，扑通一声跪在供桌前，额头磕在冰冷的石板上。
“我不是什么圣人……我不是！”
他低声吼出来，声音嘶哑，“我只是个没人要的孩子！”
可背上那道纹路还在烧，金光透过衣服透出来，在墙上投下诡异的影子。
北斗七星缺了一角，像被人硬生生抠掉了一颗星。
门外传来指甲刮门的声音，缓慢、持续、带着某种令人牙酸的节奏。
他抬头，看见供桌上有一面铜镜，蒙着灰。
他伸手擦了擦，镜子里映出自己的脸——苍白，惊恐，瞳孔却泛着极淡的银光，一闪即逝。
又是那个声音。
这次更近，像是贴着他耳骨说话：“百鬼夜行歇。”
他猛地回头，祠堂空无一人。
但供桌下的香炉倒了，三根残香插在灰里，排列成三角，正对着他的方向。
他这才发现，自己右手一首紧紧攥着什么。
低头一看，是那半截桃木剑柄，“终南”二字己被掌心汗水泡得模糊不清。
剑柄边缘沾了血——老乞丐的，还是他的？
他己经分不清。
门外的刮擦声停了。
安静得可怕。
秦墨慢慢站起来，腿软得几乎撑不住身体。
他走到门边，耳朵贴上去，听见外面有人呼吸，很轻，很齐，像是同一具肺在轮流吐气。
他握紧剑柄，指节发白。
下一秒，门板猛地被撞开，一道黑影扑进来，手里举着带锈的镰刀。
秦墨本能地侧身闪避，剑柄脱手飞出，在空中划出一道弧线。
剑柄落地时，发出清脆的响声。
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