纯黑的羊绒面料，一丝褶皱都不能有。
这是他两年前立的规矩。
那时候他刚把我从破旧的公司宿舍接出来，塞进这栋市中心的大平层里。
他捏着我的下巴说，林晚，跟着我，把你的穷骨头都扔干净。
我抿着唇没说话。
他笑了笑，语气轻佻，怎么，给我熨衣服，委屈你了？
比你一天打三份工强吧。
确实不委屈。
我只是想起我以前也是有梦想的。
我想画画，想办展览。
但在沈译恒这里，我最大的价值似乎就是把他伺候得妥帖周到。
熨斗滑过领口，蒸汽氤氲了我的视线。
手机屏幕又亮了一下。
不是我的手机，是他的私人手机，就放在穿衣凳上。
屏幕清清楚楚地亮着一条新信息。
发信人备注是“吟吟”。
内容很短，只有一行字。
“译恒，我明天的飞机落地，东航MU587，下午三点。
你说过，你会来接我的。”
我的手指顿在半空中，熨斗尖端直直压在昂贵的西装领口上，冒起一丝细微焦糊的青烟。
苏吟。
沈译恒书桌抽屉最深处，那个上了锁的抽屉里，全是她的照片。
穿著白裙子，坐在大学校园的梧桐树下弹吉他，笑得又干净又骄傲。
那是沈译恒的整段青春，是他放在心尖上藏了十年、求而不得的白月光。
现在，她回来了。
而我这个占了位置的影子，是时候该滚蛋了。
我关掉熨斗，拔掉电源。
把那件烫坏了一个小黑点的西装拿起来，看了又看。
补不救了。
就像我和沈译恒之间，从一开始就是错的，现在终于到了无法掩饰的地步。
我去更衣室拖出自己的行李箱。
来的时候没带多少东西，一个二十寸的箱子都没装满。
住了两年，东西倒是多了不少，但绝大多数都是沈译恒的钱买的。
衣服，包包，首饰。
我一样没拿。
我只收了几件自己买的平价衣物，塞进行李箱。
还有抽屉角落一个小铁盒，里面装着我这几年偷偷给沈译恒画的速写。
睡觉的他，皱眉看文件的他，在阳台抽烟背影寥落的他。
每一张我都小心翼翼，藏着不敢让他看见。
画得再好又有什么用。
他心里的画板上，早已一笔一划刻满了另一个女人的样子。
拉上行李箱拉链，声音在过分