那天暴雨，她湿透的旗袍紧贴腰线，抱着淋坏的传家钢琴谱求我：“救救它。”
修复古谱需肌肤温度熨烫纸页，我指尖划过她掌心：“这样…可以吗？”
她睫毛轻颤：“再…再慢些……”纸页在体温下舒展，她的喘息却越来越乱。
当最后一道裂痕消失，她忽然勾住我衣带：“琴修好了…那弹琴的人呢？”
烛光下她引我的手按向微烫小腹：“这里…也需要调音……”---雨下疯了。
豆大的雨点砸在梧桐叶上，噼啪作响，又急又密，织成一张灰蒙蒙的、令人窒息的网，将整座城市死死罩住。
天色昏沉得如同傍晚，才不过下午三点。
雨水顺着老旧的瓦檐淌下来，在青石台阶前汇成浑浊的小溪流，汩汩地淌向低洼处。
我靠在“松韵琴行”那扇沉重的雕花木门框边，指尖无意识地捻着一小块用来擦弦的麂皮。
店里很静，只有窗外喧嚣的雨声，以及空气中常年浮动的、松香和旧木头混合的、令人心安的干燥气息。
刚给一架老斯坦威做完最后的音板整理，手头暂时没了活计。
十指因为长年累月与琴弦、音槌、精细的弦轴钉打交道，指腹和关节处覆着一层均匀的薄茧，摸上去有些粗粝。
此刻这双手沾了些微的灰尘和松香粉末，安静地垂在身侧。
就在这片由雨声主宰的静谧里，一阵突兀的、急促的、被雨水打湿了的脚步声由远及近，踉跄着闯了进来，粗暴地撕碎了琴行的安宁。
我抬眼望去。
门口的光线被一个纤细却狼狈的身影堵住。
她浑身湿透，像刚从水里捞出来。
乌黑的长发凌乱地贴在苍白的脸颊和脖颈上，不断往下滴着水。
身上那件原本应是清雅素净的月白色软缎旗袍，此刻被雨水浸得颜色深重，紧紧地、毫无缝隙地裹贴在她身上，清晰地勾勒出纤细却玲珑有致的腰线，以及一路向下，那饱满起伏的臀线。
雨水顺着旗袍开衩处露出的光洁小腿蜿蜒流下，在她脚边积起一小滩水渍。
她怀里死死地抱着一个东西。
用一件同样湿透了的、藕荷色丝绸外衫紧紧裹着，护在胸前，仿佛那是什么稀世珍宝，用自己的身体为它隔绝了外界的风雨。
露在外衫边缘的，是一