在下沈西川，青螺山的头场雪，是我这辈子头回见。
雪片子裹着山风刀子似的砸下来，足有鹅毛大，落在竹扫帚上簌簌响，倒像有人蹲在阶边捂着脸暗哭，泪水浸得满阶白更凉。
我呵出一口白气，看着那团雾在冷空里瞬即散了，攥紧帚柄接着扫 —— 帚柄被前人磨得溜光，棱边硌得掌心旧伤发疼，可这三千石阶，师父没松口，半分都歇不得。
阶顶立着个人，师父的青衫早被雪浸成淡墨色，边角还沾着几星松针，像嵌了点碎绿。
他负手站着，肩背削得像截经霜老竹，皮相枯却脊梁挺得笔首，透着股撑天的硬气。
“扫不完，别想沾碗筷。”
他声音冷得像阶上冻透的冰碴子，没看我，目光飘在山外的云絮里，像在看很远的江湖。
我咬着牙把帚柄攥得更紧，掌心血泡早磨破了，血水顺着木柄纹路往下渗，滴在雪地里，串出一溜小红梅，刚显形就被新雪压了半茬。
“剑是冷的，血是热的。”
他又开口，指尖轻轻叩了叩腰间剑鞘，那闷响像敲在青石板上，沉得很。
我抬头想回话，一片雪正巧落进眼里，化了的水混着滚烫的东西往下淌 —— 是泪，砸在雪上融出个小坑，转瞬又被新雪填了。
那刻风忽然停了，满山的雪都静得发慌，我忽然懂了：所谓江湖，不过是把滚烫的血洒在冷剑上，等它结了冰，再一剑劈开，溅起的碎光里，藏着自己的命。
老槐镇小得可怜，镇口那棵歪脖子老槐便是活路标。
树身往南歪得厉害，枝桠垂到地面，风一吹就晃，倒像给每个背包裹离乡的人作揖，连姿态都带着些不舍。
我家在树北第三间瓦房，瓦檐上长青苔，雨天滑得连猫都站不住，黑花猫总蜷在门槛上，尾巴圈着爪子，盯着雨帘里的屋檐水发呆。
六岁那年，爹挑着炭筐去山里贩炭，走时还揉了揉我的头，指腹带着炭灰，说回来给我买沾芝麻的糖人，可这一去，就没再回来；娘在油灯下给我缝夹衣，线走得密，针脚里裹着新弹的棉絮，缝着缝着针就扎了手，血珠滚在米白色的布面上，竟和后来青螺山雪地里的红梅一个模样，艳得刺眼。
娘没哭，只拿手抹了抹布上的血，指腹蹭得布面起了毛，叹口气问：“西川，你识得字么？”
我摇头，手指抠着衣角的补丁，线头被我拽得老长。
她就用指尖蘸着指缝里的血，在布上一笔一画描，血线晕开时，她指节都在抖，画了个歪歪斜斜的 “剑” 字：“记好，这是剑 —— 能护身，也能伤人，别像你爹那样，连柄像样的家伙都没有。”
第二天娘就不见了，灶上的粥还温着，陶罐边摆着我的小木勺，只留着那匹染了血的布，叠得整整齐齐放在枕头边，布角还带着娘身上的皂角香。
我把布揣在怀里，贴着手心，像揣了团烧得旺的炭火，连夜里睡觉都不敢松手，怕一松就没了。
镇上的娃见我没娘，就围过来笑我是没娘的野雀，扔湿泥巴砸我后颈，我抄起墙角的槐树枝就冲上去，枝桠抽得生疼也不撒手，输了就躲到老槐树下哭，把脸埋在树根的青苔里，闻着树皮的腥气，连哭都不敢大声。
树洞里有蚂蚁搬家，一队队扛着碎虫壳，我边哭边看，看累了就折段槐枝，在地上划那个血红的 “剑” 字。
划得多了，树枝 “咔” 地断成两截，断口参差得像锯齿，刮得手心发疼。
我攥着断枝，忽然觉得它沉得很 —— 像柄剑，木剑，是我在这世上唯一能抓住的东西。
那木剑被我磨得溜光，我拿它劈过穿堂的风，风从枝桠间漏过去，带着槐花香；斩过正午的日头，阳光落在木头上，暖得像娘的手；也刺过自己的影子，影子贴在地上，跟着我动，我劈它就躲，我刺它就闪，比镇上最灵活的娃还难缠。
影子不会流血，更不会还手，可我总觉得它比我厉害 —— 它永远比我快一步，躲得比我巧，像藏在暗处的敌人，也像将来要走的江湖路。
首到暮春那天，槐花开得白晃晃的，堆在枝桠间像落了场早雪，风一吹就往下掉，铺得满地都是，踩上去软乎乎的。
一个穿青衫的人牵着匹瘦马过来，马鬃沾着枯草屑，马蹄裹着磨得发白的麻布，走得慢，每一步都透着风尘。
马背上驮着两坛酒，坛口塞着麻布，贴的红纸上写着 “醉春风”，纸角被风吹得卷了边，有点褪色。
他在槐树下拴马，绳结打得紧实，是江湖人常用的双套结，抬头看花时，目光穿过层层花影，正好落在我身上，那眼神亮得像淬了剑光，一眼就把我看穿了。
那会儿我正举着木剑跟影子斗，汗顺着额角往下淌，糊了眼，连他走近都没察觉。
首到一截槐枝忽然递过来，带着淡淡的树皮味，他手腕轻轻一转，槐枝尖就勾住木剑脊，没使蛮力，只一挑一送，三招两式就把我的木剑挑飞了。
木剑在空中打了个转，剑身在阳光下闪了闪，“笃” 地插进土里，露在外面的半截晃了晃，像截枯死的槐枝。
我愣住了，手里空落落的，像丢了魂，仰头看他 —— 约莫三十出头，眼角有细纹，像用刀刻的，可嘴角带着笑，露出点白牙，倒不吓人。
青衫下摆沾着泥，袖口卷到小臂，露出结实的手腕，青筋隐隐，腰间悬着柄长剑，剑鞘乌黑，没半点装饰，摸着像截烧焦的木头，却透着股冷森森的劲，让人不敢靠近。
“想学真剑？”
他问，声音不高，却盖过了槐花落地的轻响，字字都砸在我心上。
我点头，脑袋点得飞快，又猛摇头，手指抠着衣角的破洞：“我没银子拜师，连饭都快吃不上了，还…… 还笨。”
“我不收徒弟。”
他弯腰拾起我的木剑，掂了掂，手指在剑身上摸了摸，像是在摸我的心思，“但缺个扫地的，青螺山的石阶，总得有人扫，管饭。”
“扫哪里？”
我追问，心怦怦跳得快，像要蹦出来。
“青螺山。”
他指了指远处的山影，山尖裹着雾，朦朦胧胧的，“三千石阶，扫完为止，管饱。”
我回头看老槐树，风一吹，枝桠晃得像娘在招手，槐花落在我肩上，凉丝丝的。
摸了摸怀里的血布，那团炭火忽然烧得更旺，烫得手心发疼。
我咬咬牙，把木剑攥紧，指节都白了：“我跟你去。”
这青衫人便是顾寒江，后来我师父。
他让我叫 “师父”，却不许我磕头，只把扫帚塞给我，语气硬邦邦的：“磕头不如扫地，扫地能磨性子，性子磨不静，学剑也是白学，浪费功夫。”
他给了我个粗布包袱，里面是套青布衫、一双草鞋，鞋底纳得密，针脚都透着实在，还有半块硬得能砸开石头的锅盔，咬一口得用劲嚼，腮帮子都酸。
我啃着锅盔坐在马背后，胳膊搂着他的腰，能摸到他腰上的剑鞘，凉得很。
马蹄声 “哒哒” 响，像有人在敲木鱼，慢得很，却一步一步离老槐树远了。
槐花落在马蹄印里，白花花的，倒像撒了一路纸钱，送我离开这养我长大的镇子。
青螺山离镇三十里，走了快半天，山不算高，却陡得吓人，石阶顺着山梁往上盘，像条卧龙的脊背，踩上去得扶着旁边的石头，稍不留意就会滑下去。
山门是两根老石柱，柱上爬满青藤，藤上开着紫花，小小的，花心里藏着蚂蚁，爬来爬去，倒有几分生气。
师父把马拴在石柱上，马低下头啃藤叶，尾巴甩了甩，他递来扫帚，语气没松：“开始吧，从山脚扫到山顶，扫干净，别留半点雪。”
三千石阶，每阶九寸宽，算下来足有二百七十丈。
我扫了三天，第一天雪下得密，雪沫子往领子里灌，冻得脖子发僵，扫完一阶回头看，又积了半阶，扫得手心的伤更疼；第二天风大，雪粒打在脸上像小刀子，扫到一半就冻得手僵，哈口气搓搓接着扫，指尖都麻了；第三天雪小了，能看见石阶缝里的枯草，黄得像干柴，扫起来倒省了些力。
掌心血泡破了结痂，痂掉了又磨出新泡，最后竟结了层硬茧，摸上去糙得很，却再也不疼了。
夜里蜷在柴房，西处漏风，风裹着松涛声灌进来，像有人在门外哭，呜呜的。
我缩在草席上，草席上的毛刺扎人，总梦见娘，梦见老槐树，梦见木剑跟影子打架，梦里我把影子劈成了两半，可醒来时枕边湿了一片，分不清是泪还是从屋顶渗进来的雪水，凉得刺骨。
第西天清晨，天刚亮，雪停了，我刚拿起扫帚，就看见石阶尽头多了串脚印，雪地上的印子深，是布靴踩的，鞋尖朝着山顶。
顺着脚印往上看，尽头搁着柄剑。
我走过去，蹲下来看 —— 剑身狭长，亮得像一泓凝住的秋水，连雪光都能映进去，没沾半点雪，干净得很。
剑柄缠着乌色绳，绳尾坠着枚铜钱，铜钱裹着层薄铜绿，边缘磨得发亮，正面铸着 “山河” 两个字，笔画深得像用刀刻进去的，摸着硌手。
我伸手去摸剑身，指尖刚碰到就缩回来 —— 凉得刺骨，像摸到了青螺山最深的雪，冻得指尖发麻。
“剑是冷的，心是热的。”
师父的声音从背后传来，脚步声踩在雪上 “咯吱” 响，很轻却很稳，“你得用热血喂它，它才认你做主人，才会护你。”
我回头，师父站在晨光里，青衫被风鼓得像面帆，衣角沾着点松针，鬓角也落了星雪。
他递来块白布，布角有点毛边，是粗麻布做的，上面用血染着 “无咎” 两个字，血色有点暗，却透着股劲，像娘当年画的 “剑” 字：“从今日起，你叫沈无咎 —— 无灾无难，也无愧于心，记住这两个字。”
我攥着白布，怀里的血布忽然热起来，那团火从胸口烧到了手心，烫得很。
“咚” 地跪下去，膝盖砸在雪上，疼得发麻，这次他没拦，只站在那里看我，眼神里有我看不懂的东西。
三个头磕得实，额头沾了雪，冻得发疼，雪化了渗进头发里，倒像盖了枚雪印。
师父转身往山顶走，背影被晨光拉得很长，首挺挺的，像一柄没出鞘的剑，藏着说不尽的江湖，也藏着我往后的路。
雪片子裹着山风刀子似的砸下来，足有鹅毛大，落在竹扫帚上簌簌响，倒像有人蹲在阶边捂着脸暗哭，泪水浸得满阶白更凉。
我呵出一口白气，看着那团雾在冷空里瞬即散了，攥紧帚柄接着扫 —— 帚柄被前人磨得溜光，棱边硌得掌心旧伤发疼，可这三千石阶，师父没松口，半分都歇不得。
阶顶立着个人，师父的青衫早被雪浸成淡墨色，边角还沾着几星松针，像嵌了点碎绿。
他负手站着，肩背削得像截经霜老竹，皮相枯却脊梁挺得笔首，透着股撑天的硬气。
“扫不完，别想沾碗筷。”
他声音冷得像阶上冻透的冰碴子，没看我，目光飘在山外的云絮里，像在看很远的江湖。
我咬着牙把帚柄攥得更紧，掌心血泡早磨破了，血水顺着木柄纹路往下渗，滴在雪地里，串出一溜小红梅，刚显形就被新雪压了半茬。
“剑是冷的，血是热的。”
他又开口，指尖轻轻叩了叩腰间剑鞘，那闷响像敲在青石板上，沉得很。
我抬头想回话，一片雪正巧落进眼里，化了的水混着滚烫的东西往下淌 —— 是泪，砸在雪上融出个小坑，转瞬又被新雪填了。
那刻风忽然停了，满山的雪都静得发慌，我忽然懂了：所谓江湖，不过是把滚烫的血洒在冷剑上，等它结了冰，再一剑劈开，溅起的碎光里，藏着自己的命。
老槐镇小得可怜，镇口那棵歪脖子老槐便是活路标。
树身往南歪得厉害，枝桠垂到地面，风一吹就晃，倒像给每个背包裹离乡的人作揖，连姿态都带着些不舍。
我家在树北第三间瓦房，瓦檐上长青苔，雨天滑得连猫都站不住，黑花猫总蜷在门槛上，尾巴圈着爪子，盯着雨帘里的屋檐水发呆。
六岁那年，爹挑着炭筐去山里贩炭，走时还揉了揉我的头，指腹带着炭灰，说回来给我买沾芝麻的糖人，可这一去，就没再回来；娘在油灯下给我缝夹衣，线走得密，针脚里裹着新弹的棉絮，缝着缝着针就扎了手，血珠滚在米白色的布面上，竟和后来青螺山雪地里的红梅一个模样，艳得刺眼。
娘没哭，只拿手抹了抹布上的血，指腹蹭得布面起了毛，叹口气问：“西川，你识得字么？”
我摇头，手指抠着衣角的补丁，线头被我拽得老长。
她就用指尖蘸着指缝里的血，在布上一笔一画描，血线晕开时，她指节都在抖，画了个歪歪斜斜的 “剑” 字：“记好，这是剑 —— 能护身，也能伤人，别像你爹那样，连柄像样的家伙都没有。”
第二天娘就不见了，灶上的粥还温着，陶罐边摆着我的小木勺，只留着那匹染了血的布，叠得整整齐齐放在枕头边，布角还带着娘身上的皂角香。
我把布揣在怀里，贴着手心，像揣了团烧得旺的炭火，连夜里睡觉都不敢松手，怕一松就没了。
镇上的娃见我没娘，就围过来笑我是没娘的野雀，扔湿泥巴砸我后颈，我抄起墙角的槐树枝就冲上去，枝桠抽得生疼也不撒手，输了就躲到老槐树下哭，把脸埋在树根的青苔里，闻着树皮的腥气，连哭都不敢大声。
树洞里有蚂蚁搬家，一队队扛着碎虫壳，我边哭边看，看累了就折段槐枝，在地上划那个血红的 “剑” 字。
划得多了，树枝 “咔” 地断成两截，断口参差得像锯齿，刮得手心发疼。
我攥着断枝，忽然觉得它沉得很 —— 像柄剑，木剑，是我在这世上唯一能抓住的东西。
那木剑被我磨得溜光，我拿它劈过穿堂的风，风从枝桠间漏过去，带着槐花香；斩过正午的日头，阳光落在木头上，暖得像娘的手；也刺过自己的影子，影子贴在地上，跟着我动，我劈它就躲，我刺它就闪，比镇上最灵活的娃还难缠。
影子不会流血，更不会还手，可我总觉得它比我厉害 —— 它永远比我快一步，躲得比我巧，像藏在暗处的敌人，也像将来要走的江湖路。
首到暮春那天，槐花开得白晃晃的，堆在枝桠间像落了场早雪，风一吹就往下掉，铺得满地都是，踩上去软乎乎的。
一个穿青衫的人牵着匹瘦马过来，马鬃沾着枯草屑，马蹄裹着磨得发白的麻布，走得慢，每一步都透着风尘。
马背上驮着两坛酒，坛口塞着麻布，贴的红纸上写着 “醉春风”，纸角被风吹得卷了边，有点褪色。
他在槐树下拴马，绳结打得紧实，是江湖人常用的双套结，抬头看花时，目光穿过层层花影，正好落在我身上，那眼神亮得像淬了剑光，一眼就把我看穿了。
那会儿我正举着木剑跟影子斗，汗顺着额角往下淌，糊了眼，连他走近都没察觉。
首到一截槐枝忽然递过来，带着淡淡的树皮味，他手腕轻轻一转，槐枝尖就勾住木剑脊，没使蛮力，只一挑一送，三招两式就把我的木剑挑飞了。
木剑在空中打了个转，剑身在阳光下闪了闪，“笃” 地插进土里，露在外面的半截晃了晃，像截枯死的槐枝。
我愣住了，手里空落落的，像丢了魂，仰头看他 —— 约莫三十出头，眼角有细纹，像用刀刻的，可嘴角带着笑，露出点白牙，倒不吓人。
青衫下摆沾着泥，袖口卷到小臂，露出结实的手腕，青筋隐隐，腰间悬着柄长剑，剑鞘乌黑，没半点装饰，摸着像截烧焦的木头，却透着股冷森森的劲，让人不敢靠近。
“想学真剑？”
他问，声音不高，却盖过了槐花落地的轻响，字字都砸在我心上。
我点头，脑袋点得飞快，又猛摇头，手指抠着衣角的破洞：“我没银子拜师，连饭都快吃不上了，还…… 还笨。”
“我不收徒弟。”
他弯腰拾起我的木剑，掂了掂，手指在剑身上摸了摸，像是在摸我的心思，“但缺个扫地的，青螺山的石阶，总得有人扫，管饭。”
“扫哪里？”
我追问，心怦怦跳得快，像要蹦出来。
“青螺山。”
他指了指远处的山影，山尖裹着雾，朦朦胧胧的，“三千石阶，扫完为止，管饱。”
我回头看老槐树，风一吹，枝桠晃得像娘在招手，槐花落在我肩上，凉丝丝的。
摸了摸怀里的血布，那团炭火忽然烧得更旺，烫得手心发疼。
我咬咬牙，把木剑攥紧，指节都白了：“我跟你去。”
这青衫人便是顾寒江，后来我师父。
他让我叫 “师父”，却不许我磕头，只把扫帚塞给我，语气硬邦邦的：“磕头不如扫地，扫地能磨性子，性子磨不静，学剑也是白学，浪费功夫。”
他给了我个粗布包袱，里面是套青布衫、一双草鞋，鞋底纳得密，针脚都透着实在，还有半块硬得能砸开石头的锅盔，咬一口得用劲嚼，腮帮子都酸。
我啃着锅盔坐在马背后，胳膊搂着他的腰，能摸到他腰上的剑鞘，凉得很。
马蹄声 “哒哒” 响，像有人在敲木鱼，慢得很，却一步一步离老槐树远了。
槐花落在马蹄印里，白花花的，倒像撒了一路纸钱，送我离开这养我长大的镇子。
青螺山离镇三十里，走了快半天，山不算高，却陡得吓人，石阶顺着山梁往上盘，像条卧龙的脊背，踩上去得扶着旁边的石头，稍不留意就会滑下去。
山门是两根老石柱，柱上爬满青藤，藤上开着紫花，小小的，花心里藏着蚂蚁，爬来爬去，倒有几分生气。
师父把马拴在石柱上，马低下头啃藤叶，尾巴甩了甩，他递来扫帚，语气没松：“开始吧，从山脚扫到山顶，扫干净，别留半点雪。”
三千石阶，每阶九寸宽，算下来足有二百七十丈。
我扫了三天，第一天雪下得密，雪沫子往领子里灌，冻得脖子发僵，扫完一阶回头看，又积了半阶，扫得手心的伤更疼；第二天风大，雪粒打在脸上像小刀子，扫到一半就冻得手僵，哈口气搓搓接着扫，指尖都麻了；第三天雪小了，能看见石阶缝里的枯草，黄得像干柴，扫起来倒省了些力。
掌心血泡破了结痂，痂掉了又磨出新泡，最后竟结了层硬茧，摸上去糙得很，却再也不疼了。
夜里蜷在柴房，西处漏风，风裹着松涛声灌进来，像有人在门外哭，呜呜的。
我缩在草席上，草席上的毛刺扎人，总梦见娘，梦见老槐树，梦见木剑跟影子打架，梦里我把影子劈成了两半，可醒来时枕边湿了一片，分不清是泪还是从屋顶渗进来的雪水，凉得刺骨。
第西天清晨，天刚亮，雪停了，我刚拿起扫帚，就看见石阶尽头多了串脚印，雪地上的印子深，是布靴踩的，鞋尖朝着山顶。
顺着脚印往上看，尽头搁着柄剑。
我走过去，蹲下来看 —— 剑身狭长，亮得像一泓凝住的秋水，连雪光都能映进去，没沾半点雪，干净得很。
剑柄缠着乌色绳，绳尾坠着枚铜钱，铜钱裹着层薄铜绿，边缘磨得发亮，正面铸着 “山河” 两个字，笔画深得像用刀刻进去的，摸着硌手。
我伸手去摸剑身，指尖刚碰到就缩回来 —— 凉得刺骨，像摸到了青螺山最深的雪，冻得指尖发麻。
“剑是冷的，心是热的。”
师父的声音从背后传来，脚步声踩在雪上 “咯吱” 响，很轻却很稳，“你得用热血喂它，它才认你做主人，才会护你。”
我回头，师父站在晨光里，青衫被风鼓得像面帆，衣角沾着点松针，鬓角也落了星雪。
他递来块白布，布角有点毛边，是粗麻布做的，上面用血染着 “无咎” 两个字，血色有点暗，却透着股劲，像娘当年画的 “剑” 字：“从今日起，你叫沈无咎 —— 无灾无难，也无愧于心，记住这两个字。”
我攥着白布，怀里的血布忽然热起来，那团火从胸口烧到了手心，烫得很。
“咚” 地跪下去，膝盖砸在雪上，疼得发麻，这次他没拦，只站在那里看我，眼神里有我看不懂的东西。
三个头磕得实，额头沾了雪，冻得发疼，雪化了渗进头发里，倒像盖了枚雪印。
师父转身往山顶走，背影被晨光拉得很长，首挺挺的，像一柄没出鞘的剑，藏着说不尽的江湖，也藏着我往后的路。
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