>我曾是组织最顶尖的杀戮机器，代号“血蔷薇”。>任务失败后，我被组织抛弃，

在贫民窟苟延残喘。>直到遇见小光，一个盲眼孤儿。>他摸索着抓住我染血的手：“姐姐，

你的手好冷，我帮你暖暖。”>我教他用手感知世界，他教我用心感受温度。

>当组织杀手循迹而至，冰冷的枪口对准小光。>我挡在他身前，

卸下伪装的麻木：“你们弄错了一件事。”>“血蔷薇早就死了。”>“现在站在这里的，

只是小光的姐姐。”---黑暗中的光影雨，永无止境般从铅灰色的天幕倾泻而下。

这鬼地方永远如此，空气里浸透腐烂垃圾的酸腐、劣质煤烟呛人的焦糊，

还有无处不在的、那种属于绝望的粘稠湿冷。污水在脚下泥泞的坑洼里翻滚，

每一次落脚都带着令人作呕的吸吮声。我——佩蓓，

曾经在黑暗世界里令人闻风丧胆的“血蔷薇”，此刻正蜷缩在一条臭气熏天的窄巷深处，

背靠着一堵冰冷湿滑、布满霉斑的断墙。饥饿像一只冰冷锋利的爪子，深深抠进我的胃壁，

每一次痉挛都带着尖锐的痛楚。身上的旧外套早已被雨水彻底浸透，沉重地贴在皮肤上，

吸走最后一点可怜的体温。我微微动了动僵硬的手指，

指尖触碰到腰间一处早已麻木的旧伤疤——那是上次“任务失败”的纪念品，

也是组织对我这个“报废品”的最终判决书。

代号“夜枭”那张冷酷无情的脸在脑海中一闪而过，

伴随着他那句毫无温度的指令：“清理干净。” 讽刺的是，执行清理的，

正是我自己昔日那些所谓的“同伴”。巷口传来一阵粗暴的翻找声，

伴随着流浪汉含糊不清的咒骂。我本能地将身体缩得更紧，像一块冰冷的石头，

融进墙角的阴影里。警惕如同毒蛇，早已刻入骨髓。雨滴砸在头顶半块朽烂的木板遮棚上，

发出空洞单调的“哒哒”声，像是生命在倒计时。就在这时，

一阵微弱到几乎被雨声吞没的呜咽，从对面一堆散发着恶臭的垃圾后面断断续续地飘了过来。

不是老鼠，也不是野狗。那声音细小、无助，带着一种幼兽濒死的颤抖。我闭上眼，

试图将那声音隔绝在外。这污浊泥潭里挣扎的蝼蚁，谁又比谁幸运？

求生的本能却像一根细小的针，刺破了麻木的冰层，驱使我的视线穿透迷蒙的雨雾，

投向声音的来源。垃圾堆后面，一个小小的身影蜷缩着。

一件看不出颜色的破布片勉强裹住他瘦骨嶙峋的身体，雨水顺着他枯草般纠结的头发淌下，

流进他那双空洞无神的眼睛里——那双眼睛，像蒙尘的玻璃珠，毫无焦距地对着虚空。

他浑身都在剧烈地哆嗦，牙齿咯咯作响，***在外的皮肤冻得发青。他徒劳地伸出手，

在冰冷湿滑的泥地上胡乱摸索着什么，小小的身体因为寒冷和恐惧缩成一团，

每一次呼吸都带着破碎的呜咽。一个盲眼的孤儿。在这片被神祇彻底遗忘的垃圾场里，

他就像一颗随时会被污泥吞噬的尘埃。冰冷的心脏似乎被这弱小无助的景象刺了一下，

泛起一丝极细微的涟漪。是同情？还是同病相怜的苦涩？我自己也分辨不清。我移开目光，

重新缩回自己的角落。多看一眼，都是负担。然而，那孩子仿佛感知到了我的存在。

他停止了摸索，空洞的眼睛竟微微转向我藏身的角落方向，带着一种近乎绝望的祈求，

声音微弱得像要随时熄灭：“冷……好冷……有人吗？”雨更大了，

砸在垃圾堆里的塑料布上，发出噼啪的噪音。那孩子又剧烈地颤抖了一下，

呜咽声被风雨撕扯得更破碎。时间一分一秒地过去，

巷子里只剩下喧嚣的雨声和他细若游丝的抽泣。不知过了多久，也许是一分钟，

也许是一小时。一种奇异的冲动，一种连我自己都无法解释的力量，

压倒了长久以来筑起的冷漠堤坝。我缓缓地、极其缓慢地站起身，

冰冷的污水顺着裤管往下淌。我拖着沉重的步子，像一具被无形丝线牵引的木偶，一步一步，

踩过污浊的泥泞，走向那个瑟瑟发抖的小小身影。我在他面前停下。

他似乎感觉到了面前气流的改变，摸索的动作猛地顿住，小小的身体瞬间绷紧，

像一只受惊的幼兽，空洞的眼睛里写满了恐惧，本能地向后缩去。我沉默着，只是看着他，

看着他在泥泞中徒劳地挣扎。然后，我极其缓慢地，伸出了自己的右手——那只手，

骨节分明，曾经无数次冰冷而稳定地扣动扳机，取走过无数生命，此刻却沾满了污泥和雨水。

它停在那孩子身前咫尺之遥的冰冷空气里。时间仿佛凝固了。雨声是唯一的背景音。

孩子脸上惊恐的表情慢慢褪去，取而代之的是一种小心翼翼的探寻。他犹豫着，

极其轻微地向前探出自己那双同样脏兮兮、冻得通红的小手。指尖在空中迟疑地晃动了几下，

带着一种令人心碎的盲目，终于，轻轻地、试探性地，触碰到了我的指尖。

一股冰凉粗糙的触感传来。他的手指太小，太冷了。他的小手停顿了一下，

仿佛在确认这并非幻觉。随即，那两只小手像找到了依靠的藤蔓，顺着我的手指、手背，

一点点摸索上来。他的动作很慢，带着全然的信任和一种盲人特有的专注，

指腹划过我掌心和虎口那些经年累月、早已融入皮肤的坚硬老茧，

划过指关节上几道细小的、早已愈合却依旧狰狞的旧伤疤。他的小手是冰的，

却奇异地在我的皮肤上激起一种近乎灼烫的错觉。那是一种完全陌生的、被触碰的感觉，

不是武器的冰冷，不是敌人临死前的抓挠，

不是任务交接时冰冷的文件袋……是一种……活着的、带着微弱体温的……接触。

他的小手终于完全包裹住了我的几根手指。他努力地收拢手指，

试图将我那冰冷僵硬的手拢在他的掌心。一股微弱到几乎可以忽略不计的暖意，

从他小小的掌心极其艰难地传递过来，微弱得像风中残烛，却固执地、一点一点地，

试图对抗我手指上那深入骨髓的寒意。他抬起那张冻得发青的小脸，

空洞的眼睛努力地“望”着我站立的方向，嘴唇因为寒冷而颤抖着，声音细弱却异常清晰，

带着一种穿透雨幕的温暖：“姐姐……你的手，好冷啊……” 他顿了顿，

小脸上努力挤出一个虚弱的、近乎讨好的笑容，“我……我帮你暖暖，好不好？”那一瞬间，

仿佛有什么东西，在我那早已冻结成坚冰的心脏深处，

发出了一声极其细微、却又清晰无比的碎裂声。---那个雨夜之后，

贫民窟边缘那座废弃水塔下方、四面漏风的铁皮棚子，就成了我和小光遮风挡雨的“家”。

这地方摇摇欲坠，锈蚀的铁皮在寒风里***，冷风从每一个缝隙里钻进来，带着刺骨的湿气。

但它至少有个顶，能稍微挡住无休止的雨水，

角落里一堆不知谁丢弃的、散发着霉味的破棉絮，成了我们唯一的“床”。

小光是个真正的麻烦。他看不见，世界对他而言是纯粹的黑暗和混乱的声音。

一个简单的起身动作，他都能被地上凸起的锈铁皮绊倒，发出沉闷的撞击声。

摸索着去拿角落里那个破了一半的搪瓷碗喝水，手一抖，仅剩的一点浑浊雨水就洒了一地。

“姐……姐姐？” 他摔倒后，会立刻慌乱地伸出手在空中摸索，

声音里带着强忍的哭腔和本能的恐惧，直到摸到我伸过去的胳膊或者衣角，

才像溺水者抓住浮木般死死攥住。“没事，” 我扶起他，拍掉他破衣服上的灰，

声音干涩得如同砂纸摩擦。这简单的两个字，几乎耗尽了我所有的力气。安慰，

是“血蔷薇”词典里最陌生的词汇。他摸索着碗沿，小手因为紧张而微微发抖，

小心翼翼地把碗凑到嘴边，喝水的样子笨拙又认真。水珠顺着他尖瘦的下巴滑落。喝完，

他仰起小脸，空洞的眼睛“望”向我，嘴角努力向上弯起一个满足的弧度：“姐姐，

水是甜的。”甜？那不过是带着铁锈和泥土味的脏水。

我的心像被什么东西不轻不重地拧了一下。活下去，成了唯一的目标。

这意味着必须填饱两个肚子。我重操旧业，目标不再是某个大人物的性命，

而是贫民窟边缘那家永远弥漫着廉价食物气味的、油腻腻的小餐馆后巷。那里的垃圾箱，

是我们的粮仓。夜晚，当餐馆打烊的卷帘门哗啦落下，后巷陷入黑暗，

只有远处一盏昏黄的路灯投下摇曳的光晕。我像一道真正的幽灵，悄无声息地滑入阴影。

目标明确：那个巨大的、散发着馊水味的绿色塑料垃圾桶。动作必须快、准、静。

指尖触碰到冰冷油腻的桶盖边缘，屏住呼吸掀开一条缝。

里面是令人窒息的混合气味——腐烂的菜叶、凝固的油脂、鱼骨头的腥气。

我的手指在黑暗中精准地探入、翻找，避开黏腻的汤汁和可疑的软烂物，

凭触感辨别出那些被丢弃、但勉强还能入口的食物：半个被压扁但包装还算完好的面包，

几块啃得不算太干净的肉骨头，甚至有时是半盒没怎么动过的、已经冷透的米饭。

指尖触碰到目标，迅速抽出，塞进怀里那个同样油腻的破布袋。整个过程不超过十秒，

如同一次微缩的潜入行动。然后迅速退入更深的黑暗，融入墙壁的阴影，消失不见。

背后餐馆厨房的排气扇依旧在嗡嗡作响，无人察觉。回到棚子，

小光总是第一时间“听”到我的脚步声，摸索着迎到门边如果那个破洞能称为门的话。

“姐姐！” 他的声音带着毫不掩饰的雀跃，空洞的眼睛努力捕捉我的方向。

我把布袋里冰冷的“战利品”拿出来，塞到他手里。他从不嫌弃食物的冰冷和可能的异味。

小手捧着冷硬的、沾着油污的面包，小口小口地啃着，吃得极其专注。

偶尔摸到一点残留的肉渣，他会惊喜地“呀”一声，

然后摸索着把那一点点“珍宝”递向我嘴边：“姐姐，有肉！你吃！”我别开脸，

喉咙发紧：“你吃。”“哦。” 他有些失落地收回手，但很快又高兴起来，

继续认真地啃着面包，仿佛那是世间最美味的珍馐。他小小的身体紧挨着我，

蜷缩在破棉絮堆里，那点微弱的体温透过薄薄的衣料传递过来。棚外寒风呼啸，

卷着雨点敲打着铁皮，发出单调而冰冷的声响。棚内，

只有小光细小的咀嚼声和我压抑着的、几乎听不见的呼吸。我靠在那冰冷的铁皮墙上，

闭着眼。怀里那半个冷面包像块石头一样硌着我。小光均匀的呼吸声就在耳边，

带着孩子特有的细微鼾声。他睡着了，身体无意识地更紧地贴向我，

小手还抓着我的一小片衣角。一种前所未有的、极其陌生的感觉，像地下缓慢渗出的泉水，

无声地浸润着我内心那片被血与火焚烧殆尽的焦土。不是任务完成后的短暂松弛，

不是脱离险境后的庆幸，是一种……沉甸甸的、带着温度的钝感。它压在心口，

让我有些喘不过气，却又奇异地驱散了骨髓深处那无孔不入的阴寒。我低下头，

看着小光熟睡中依旧微微蹙着眉头的小脸。他看不见这个世界的肮脏和残酷，

也看不见我手上洗不净的血腥。他只知道，身边这个沉默寡言的“姐姐”，

给了他一个能挡点风雨的角落，和填肚子的食物。他的手摸索着，

轻轻碰了碰我放在膝盖上的手背。即使在睡梦中，他也在寻找那份微弱的联系。

我僵硬地、极其缓慢地，反手握住了他那双冰冷的小手。用自己的掌心，笨拙地包裹住它们。

动作生疏得可笑，仿佛第一次学习如何使用自己的肢体。一股微弱却真实的暖流，

从我们交握的掌心，艰难地传递着。棚外的风雨声似乎变得遥远了。铁皮的冰冷依旧刺骨，

破棉絮的霉味依旧难闻。但这一刻，这个摇摇欲坠的垃圾堆里的角落，

却仿佛隔绝了外面那个冰冷绝望的世界。---小光的世界没有光，

只有声音、气息和指尖下的形状。他像一张空白的纸，而我，一个满手血腥的刽子手，

竟成了他感知这个混沌世界的唯一桥梁。“姐姐，” 他摸索着抓住我的手腕，小脸仰着，

“风……是什么样子？”我顿住了。风？那不过是掠过皮肤的温度变化，是穿过缝隙的呜咽，

是卷起尘土和垃圾的无形力量。一个工具，一种环境因素，仅此而已。

但看着他空洞而充满求知欲的眼睛，我搜肠刮肚，试图挤出描述：“它……看不见。

冷的时候刮脸，热的时候像……蒸笼边的气。” 词句干瘪得如同贫民窟龟裂的土地。

我拉起他的手，伸向棚子入口。一阵裹挟着雨腥气的风猛地灌入，吹动他枯草般的头发。

“感觉到了吗？这就是风。”他小小的身体瑟缩了一下，随即惊喜地叫起来：“凉凉的！

它在跑！在推我的手！” 他咯咯地笑着，小手在风里徒劳地抓握着，

仿佛想留住那无形的访客。那纯粹的笑声像一颗投入死水的小石子，

在我心底漾开一圈陌生的涟漪。他对外界的一切都充满好奇。

一只误入铁皮棚、拖着沉重甲壳的蟑螂窸窣爬过地面。小光立刻捕捉到了那细微的声响，

紧张地抓紧我：“姐姐！什么在动？”我沉默地捏起那只肮脏的虫子，犹豫了一下，

最终还是将那只拼命挣扎的虫子轻轻放在他摊开的小小掌心里。

冰凉的、多足蠕动的触感让他惊叫一声，小手猛地一抖，虫子掉落在泥地上，仓皇逃窜。

“啊！它……它好多脚！会动！” 小光惊魂未定，小手在衣服上使劲蹭着。“虫子，

” 我言简意赅，“很脏，离远点。” 试图用最直白的方式告诉他这个世界的残酷法则。

小光安静了一会儿，空洞的眼睛望着虫子逃走的方向尽管他并不知道方向，

忽然小声问：“它……它也怕冷吗？它妈妈……找不见它，会不会急呀？”我喉咙一哽，

像被什么东西堵住。虫子？妈妈？这种属于正常孩童的天真联想，

对我来说遥远得如同另一个宇宙的呓语。我张了张嘴，

最终只是生硬地吐出两个字：“……不会。” 声音干涩。

日子在饥饿、寒冷和小光永不停歇的“为什么”中艰难滑行。他对我的一切都充满好奇，

尤其是我身上那些无法磨灭的印记。一次，他摸索着给我递半块捡来的饼干时，

小手无意间蹭过我的手臂。他的动作猛地顿住了。

指尖小心翼翼地、带着一种近乎虔诚的专注，

沿着我小臂外侧一道凸起的、蜈蚣般狰狞的长疤，缓缓地、一点一点地描摹着。

那是在一次近身格斗中留下的记念，深可见骨。“姐姐……” 他的声音很轻，

带着一丝不易察觉的颤抖，“这里……好长……好硬……还疼吗？”“不疼。

” 我下意识地想抽回手，却被他小小的手指固执地按住。他的指尖继续移动，

带着一种盲人特有的敏锐，滑过我的指关节，

那里布满了细碎的、愈合后又反复撕裂留下的硬茧。他摸得很慢，很仔细，

仿佛在阅读一本无字的书。然后是他的小手覆盖住我的手掌，

感受着那远超寻常女性的、粗粝如砂纸的掌心。他沉默了很久，小小的眉头紧紧皱着，

像是在努力理解指尖下传递出的无声故事。最后，他抬起脸，空洞的眼睛“望”着我，

用一种混合着困惑和某种奇异笃定的语气，清晰地说：“姐姐……你的手，

和别人的……不一样。” 他顿了顿，似乎在寻找合适的词，“别人的手，是……是软的，